arte poética al alrobés

a yerbas, tierra, peinhas ou solo

auga a cantar na risa dun rieiro,

i a quei mais ha de dar l oulor de ls mius poemas?

siempre me boto a adebinar,

nien siempre acerto, mas ye peligroso

que me leias sien saberes l oulor de las palabras

sacadas desses campos adonde me bola l'alma.

na quelor, l poema, a todas subirte l negro

de gárrias crabiadas ne ls amarielhos de zaspero

que restroilhos golsiórun miles d'anhos a filo;

afuora esso, talbeç ls brancos de ls silenços sien fin

tamien s'acóquen a la briada de las palabras;

para bordon bonda la sue música, que sien eilha

nun hai modo de l poema achar camino.

inda un die hei de ser capaç de fazer un poema, hounesto,

que bote un oulor anquelibrado i miu

relhuza an quelores que lo lhieben a sous lhemites

todos nuas alas de música que nun hai meia:

inda un die hei de fazer un poema, berdadeiro,

redadeiro spurmentar desta scrita an que to ls dies

l mesmo, siempre l mesmo persigo i nunca agarro