Passo l tiempo a assomá-me a la baranda de las palabras, a scuitar l scachonar de l tiempo, de ls sentidos i sonidos, nun turistar sien paraige. Milagre de letras i sílabas cun cientos d'anhos i nien ua angúrria, nien ua patrielha, un oulor a mofo, ua picada de polielha, un sabor a ráncio. A las bezes sinto-las ceçar, las palabras, quando un sentido, ou un sonido, le quedou colgado nun tiempo a que yá naide le chega cul garabato de l pensar ou de l lhembrar. Si le dá la carambina, a las palabras, quando quédan presas na cadena de l tiempo i ls sentidos se le fúrun sumindo, a puntos de yá nien un reçumo botáren i naide saber quales son.
Son assomadeiros, las palabras: dan para rius, para cabeços, para beciosos balhes, apúntan lhargos caminos ou atíran ls uolhos para adonde s'arredonda l hourizonte. Todo se puode ber de las palabras: tamien deilhas m'assomo para andrento de mi, i nun sei cumo bi-berei, ciego, se un die quedar sien eilhas.
Fracisco Niebro
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