Sol... claridade. Arbles i yerbas a gustar. Panes berdes. Las fuolhas de ls carrascos, siempre ciertas nas formas i ne l tiempo, nien se méxen. Parece que stan a buer l'amla de l sol, an céleces de lhírios. L ambierno nun las bota abaixo: son siempre. Andrento ls cerrados, las scobas parece que drúmen. Pula cierta stan a treminar cula seiba la salida calhada de sous anfeites brancos. Ls paixaricos, que cun nós agárran las giladas, jógan las necras, cun ls raios de sol calentico.
Neste die coinci l Armindo, çcalço, roto, puorco. Traie al quadril un armanico quaije amplache.
- Anton, Armindo?
El abriu para mi ls uolhos brancos. Uolhos brancos...
- Armindo!
Dou un passo.
- Quantos armanos tenes?
- Cinco.
-Tou pai trabalha?
- Pala i pico.
Binte i cinco?
- Solo binte, trabalha uito horas.
Binte... binte... binte...
Ls raios de l sol quejírun jogar cun l sou pelo de punta. El nun sentiu. I you... atirei l oulhar pa ls picones de l riu.
3 de Abril de 1957
Telmo Ferraz, O Lodo e as Estrelas
