de l'auga, de l puolo, de las scaleiras
adonde colgueste márcio, quando
l aire inda nun tenie fuolhas para beilar?
nunca la mocidade te chubiu fresca
a salir de l marfuolho oundeado nas prumas
de ls gaios, i siempre abaixabas la sierra
cun ls uolhos de zinolhos, anquanto calhada tecie
sue tela l'aranheira pa que las lhágrimas
de l'ourbalheira fúran streilhas an tou cielo
las selombras an ti guardas i ban
riu abaixo las niadas de lhuzes cumo parros,
era la soledade solo an ser
sien que tubira inda palabra para se dezir,
grano a grano soltando sues cachas
la meligrana de las purmanhanas,
adonde se fui coalhando l sangre
a caras a las risas tristes
esta nuite stá la cidade mais al modo
para cinta de la raposa i dá para fazer
un anchanfre quelorido cun un suonho
que te sobrou nua squina de l spigueiro
adonde se perdira un die a saber
de beisos i de cuolho cun sues modas
ancosta la cabeça nun cembon d'arena
que tamien ls zertos percísan de çcanso
para sous eiternos suonhos de berde
i modas de rius a correr puls dedos finos, lhargos,
siempre cun falta de azul i de chinchin
síguen ls carrematos para oucidente adonde
se muorre l die i las califórnias cháman,
agora que dízen séren ls lhobos buonos
i stáren an stinçon - mira tu que todo
nun passa dun anganha mundo! -
mas tu nun puodes ser mais do que tu
nien acupar tanto l scasso campo
que naide mais s'assome a la jinela
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