"Os desastres da guerra" - III
Quadros dua sposiçon de Graça Morais // Quadros de uma exposição
Quadros dua sposiçon de Graça Morais // Quadros de uma exposição
[Fundação Arpad Szenes - Vieira da Silva]
camina dreito cumo un dius que houbira abaixado a um mundo debassado, a arder an sangre, todo l campo acupado por ua cabeça serena cun sous cuornos, eilhi puosta de cumbite a bolber a la natureza, a la nuossa i a la de las cousas simples que inda respíran bida, que esse ye l modo de arrepassar ls miedos i la muorte que cun eilhes ben;
las mulhieres son sacerdotisas que solo puoden adorar ne l altar de la bida, yá que la muorte le ten miedo, anque cun sou rostro zafigurado pul delor i ua auréola de sangre, puis outra nun púxan que la cuorda de la bida, bide que mos prende a la madre de adonde nacimos;
nós a bolber al tiempo an que fumus macacos ou seia alhá l que fui, que l ser homo sapiens sapiens nun mos trouxo solo proua, mas hai siempre uas cuostas para lhebar al chinchin i muitos muitos cuolhos, essa fuorça que manten la denidade, inda quando caminamos subre houmanas lajas de sepulturas;
na fin, albanta se [assi l beio] un autoretrato de la pintora, séria i dina, a pingar sangre, ls uolhos atirados cun ua fuorça que nunca ziste, ls cuornos a bolber al sou ser de tranças de delor, i nuobas múmias i nuobos cuolhos, mais muortos i inda mais cuolhos i apuis bózios sien fin a crecer nun mundo que inda se sonha berde berde, lhuita adonde será nuossa la redadeira palabra... se quejirmos.
//
caminha dieito como um deus que tivesse descido a um mundo devastado, a arder em sangue, todo o espaço ocupado por uma cabeça serena com os seus cornos, ali colocada como convite a voltar à natureza, à nossa e à das coisas simples que ainda respiram vida, pois essa é a maneira de ultrapassar os medos e a morte que com eles vem;
as mulhesres são sacerdotisas que apenas podem adorar no altar da vida, pois a morte tem-lhes medo, mesmo com o rosto desfigurado pela dor e uma auréola de sangue, pois outra não puxam que a corda da vida, cordão umbilical que nos prende ao útero de onde nascemos;
nós a voltarmos ao tempo em que fomos macacos ou seja lá o que foi, que o homo sapiens sapiens não nos trouxe apenas orgulho, mas há sempre umas costas para levar às cavalitas e muitos muitos colos, essa força que mantém a dignidade, mesmo quando caminhamos sobre humanas pedras sepulcrais;
no fim, levanta [assim o vejo] um auto-retrato da pintora, séria e digna, a pingar sangue, os olhos atirados com uma força que nunca desiste, os cornos a voltar ao seu ser de tranças, e novas múmias e novos colos, mais mortos e ainda mais colos, e depois gritos sem fim a crescer num mundo que ainda se sonha verde, luta em que será nossa a última palavra... se quisermos.
las mulhieres son sacerdotisas que solo puoden adorar ne l altar de la bida, yá que la muorte le ten miedo, anque cun sou rostro zafigurado pul delor i ua auréola de sangre, puis outra nun púxan que la cuorda de la bida, bide que mos prende a la madre de adonde nacimos;
nós a bolber al tiempo an que fumus macacos ou seia alhá l que fui, que l ser homo sapiens sapiens nun mos trouxo solo proua, mas hai siempre uas cuostas para lhebar al chinchin i muitos muitos cuolhos, essa fuorça que manten la denidade, inda quando caminamos subre houmanas lajas de sepulturas;
na fin, albanta se [assi l beio] un autoretrato de la pintora, séria i dina, a pingar sangre, ls uolhos atirados cun ua fuorça que nunca ziste, ls cuornos a bolber al sou ser de tranças de delor, i nuobas múmias i nuobos cuolhos, mais muortos i inda mais cuolhos i apuis bózios sien fin a crecer nun mundo que inda se sonha berde berde, lhuita adonde será nuossa la redadeira palabra... se quejirmos.
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caminha dieito como um deus que tivesse descido a um mundo devastado, a arder em sangue, todo o espaço ocupado por uma cabeça serena com os seus cornos, ali colocada como convite a voltar à natureza, à nossa e à das coisas simples que ainda respiram vida, pois essa é a maneira de ultrapassar os medos e a morte que com eles vem;
as mulhesres são sacerdotisas que apenas podem adorar no altar da vida, pois a morte tem-lhes medo, mesmo com o rosto desfigurado pela dor e uma auréola de sangue, pois outra não puxam que a corda da vida, cordão umbilical que nos prende ao útero de onde nascemos;
nós a voltarmos ao tempo em que fomos macacos ou seja lá o que foi, que o homo sapiens sapiens não nos trouxe apenas orgulho, mas há sempre umas costas para levar às cavalitas e muitos muitos colos, essa força que mantém a dignidade, mesmo quando caminhamos sobre humanas pedras sepulcrais;
no fim, levanta [assim o vejo] um auto-retrato da pintora, séria e digna, a pingar sangue, os olhos atirados com uma força que nunca desiste, os cornos a voltar ao seu ser de tranças, e novas múmias e novos colos, mais mortos e ainda mais colos, e depois gritos sem fim a crescer num mundo que ainda se sonha verde, luta em que será nossa a última palavra... se quisermos.
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