ua faca spetada n'andefréncia // um punhal espetado na indiferença

"Os desastres da guerra" - I
Quadros dua sposiçon de Graça Morais // Quadros de uma exposição

[Fundação Arpad Szenes - Vieira da Silva]

abánçam las selombras dun miedo que se passeia an nuossas rues, se scribe an nuossos jornales, tinhe las pantalhas de nuossas telbisones, i le dá de quemer a analistas i comentadores que nun zléntan cumo moscas ne ls beranos de you nino;

l delor botou cuornos, que yá nun cabe ne l poço de ls uolhos, nien las palabras lo assegúran an sou sentido, i solo stranhos animales son yá houmanos;

camínan las figuras ne l nada i pa l nada ban, zanquadradas de quanto bulhir puoda cun sue bida, i cadabres cunponen la calçada;

pantasmas que quedórun boubos lhieban la muorte al cuolho, ato de rejistença a salbar l redadeiro assopro de bida, i camínan oupidos an sues piernas fuortes, lhebados por ua fuorça de bida que nien la muorte droba;

andamos hai miles i miles d'anhos nestas guerras, nestas muortes i inda ls delores nun mos apagórun la gana, ua stória de tanta bergonha que muita beç lhoubamos cumo grandes feitos las mais sangrentas guerras, i heiróis esses que mais matórun;

negras las quelores i de sangre nun mos déixan drumir ne l sereno de cielos i miraiges, cumo se nada desto se passasse i la muorte deixasse d'eisistir por quedar loinje, i scundendo-la quando a la nuossa puorta passa;

quando ua pintora pinta todo esto, hai alguien que rejiste i solo esso mos puode traier la denidade.

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avançam as sombras de um medo que se passeia pelas nossas ruas, se escreve nos nossos jornais, tinge os ecrãs das nossas televisões, e dá de comer a analistas e comentadores que não despegam como moscas nos verões em que fui criança;

a dor deitou cornos, pois já não cabe no poço dos olhos, nem as palavras o seguram no seu sentido, e apenas estranhos animais são já humanos;

caminham as figuras no nada e para o nada vão, desenquadradas de quanto bulir possa com sua vida, e cadáveres compõem a calçada;

fantasmas que ficaram loucas levam a morte ao colo, acto de resistência a salvar o último sopro de vida, e caminham erguidos nas suas pernas fortes, levados por uma força de vida que nem a morte verga;

andamos há milhares de anos nestas guerras, nestas mortes e ainda as dores não nos apagaram a vontade, uma história de tanta vergonha que muitas vezes louvamos como grandes feitos as mais sangrentas guerras, e heróis esses que mais mataram;

negras as cores e de sangue não nos deixam dormir no sossego de céus e mirangens, como se nada disto se passasse e a morte deixasse de existir por ficar lonje, e escondendo-a quando à nossa porta passa;

quando uma pintora pinta tudo isto, há alguém que resiste e apenas isso nos pode devolver a dignidade.