Paisaige 32

Ye agora l tiempo de mirares pa las huortas, ls sucos ancarreirados, bersos nun poema de tierra i berde: por esso te albantas cedo, pa le abrir la puorta al sol i armar l triato a las checharras. Bés que linda stá la lheira de patatas!? Há de dar para nós i sobrar pa ls filhos: mira-le bien la rama, ls scarabeilhos son capazes de benir por ende. Cuorre debagar l tiempo antre la meia manhana i la tarchica, de modo que chego siempre adelantrado a la séstia pa nun oubir reloucar l'auga de l poço. Yá scachou la frol l'oulibeirica, San Marcos deixou quedar las brebas, mas inda me duolen dues raleiras nesta malina de poner arbles para apuis de mi: nun sei se bou a aguantar até que séian de maior: cumo tal, estes anxertos de uba fermosa inda falta acobilhá-los mais dous anhos pa quedáren a sou pan comer. Puode ser que ls filhos béngan pulas patatas, tu que achas, mulhier?! Bamos andando para casa anquanto la belheç nun sperta i mos chube pulas piernas. Mas nun me preguntes nada, nun báian las palabras a secar l'auga de l poço, que siempre me duol la ferida de l silenço quando le arrincas la cáspia.