Paisaige 33

L aire sorbiu-te las palabras, tierra de Agosto que nun aguanta l'auga. Bai-te reçumando ua ourbalheira de silenço, sien l frescor que ben cula manhana. Quedórun-te ls uolhos, parados, nun baláncio antre pregunta i miedo, nua abertura de boca antes de l bózio: bien tu me dezies que ls uolhos nun sirben solo para ber! Las angúrrias de la tiesta son sucos, grietas que quedórun apuis l arrebento que te tirou de tous lhemites, a arder an supernuoba, streilha cansada de sou cielo. Reçúman-te ganas de nada, sintes la chamada de ls buracos negros adonde todo queda tan pequeinho que nun se bei, mas ye tan grande essa fuorça que te suorbe l'alma até.