Ls uolhos síguen la lhinha de ls fenascos, ancadilados cun todo aquel ouro que abraça la peinha. Quien dirie tanta proua de las peinhas cun aqueilha buolta que nien halo de streilha!? De la faia béien-se ls miles de strelhicas que l sol acende na preguícia de l riu, todo a derretir-se culas cuçquinhas que la selombra de las nubres le faç ne l fondo. Na rebuolta de l carreiron, ua oulibeirca an sou altar nun para de abanar ls galhos a arrolhar las azeitunas.
Toca yá zafinada l'ourquestra de ls paredones, a la falta de manos apuis de tanto anho d'abandono, i l monte creciu-le cumo pelos de punta, grima que inda naide bei. Yá naide faç la natureza i eilha sinte-se perdida, faltosa de ls mimos que le dában an podas, an sachadas, an arrincadas para stierco, nun renacer a cada anho. Todo ye mais deixado, mas l parque ye menos natural. Mal s'aguanta l pesadelo de patrielhas: acabou-se l tiempo de las pítulas i nun s'assoma l alforraque pulas grietas de márcio.
Cumo l que nada demuda, l lhombo de las peinhas sigue l aire nas alas de ls alcaforros, muita beç solo pintadas nas nubres.
L mais de ls carreirones apagórun-se, riscos perdido na grabura de las lhadeiras. Neste demudar nada sabe a muorte, mas inda nun se bei l que nace. Daprende la pacéncia: nien tanto que te buolbas peinha, nien tan pouco que te scuorras auga.
Fracisco Niebro
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