Ye luxo un poner-se malo,
Que la salude se bende;
Zoumanos a dar cun palo
Ye l que mais se bei por ende.
Por un bielho que se muorre
Cúidan poupar alguns ouros:
Cúntan l denheiro que cuorre,
Trátan-los pior que mouros.
Fui al spital a Bergáncia
I morriu-se pul camino:
Para quei tanta ganáncia?
Porquei mereciu tal çtino?
De tan dura ser la bida,
Sonhei: talbeç que demude...
Fiç por esso, mas la lhida
Lhebou-me to la salude.
Quien na mie salude manda,
Bei l mundo de mil quelores;
Mas nun quier saber cum'anda
La quelor de ls mius delores.
Quando naci, las malinas
Éran cousa de ls barbeiros:
Solo mos dában malzinas,
Mas nun éran antresseiros.
Ourgenças, par'onde fustes,
Que camárcio bos lhebou?
Lhembrais-me mie mocidade,
Que se fui, mas nun tornou.
Bien pequeinho ye l castio,
De perder ua eileiçon:
Quien la salude mos nega
Nunca merece perdon.
Mui calhados puls puiales,
Que spéran ls bielhos, sentados?
Trátan-los cumo animales,
Merecien ser cundanados.
A las bezes un oupor
Chube-me até la cabeça:
Será la rábia ou l delor
Que nun quieren que me squeça
De quien se squece de nós?
Quien mos cundana a la muorte
Nuossos pais, nuossos abós,
Nun merece el essa suorte?
Fálan bien, dan mil rezones,
Dízen que falta l denheiro:
Mas nun dízen, ls figurones,
Que ls botos bénen purmeiro...
Fonso Roixo
terça-feira, 5 de junho de 2007
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário